Die-Einzige-Mutter-Die-Er-Kannte
Dr. Sefa hatte dreißig Jahre lang Trauer begleitet, und der Junge auf der anderen Seite des Tisches lehrte sie, dass sie nur je eine einzige Art begleitet hatte.
Sein Name war Iri. Er war vierzehn, ein Mensch in jedem Gen, und er hatte in seinem ganzen Leben keine menschliche Familie getroffen. Die Velreth hatten seine Rettungskapsel gefunden, nachdem die *Aldebaran* auseinandergebrochen war, hatten den Säugling aufgenommen, wie sie jedes verwaiste Wesen aufnahmen, und ihn vierzehn Jahre lang in einer Kultur großgezogen, die, soweit die Xenologen es sagen konnten, kein Wort für *allein* besaß. Nun war die Velreth-Älteste gestorben, die ihn aufgezogen hatte, und die Station hatte Iri hierhergeholt, auf das Menschendeck, um — so lautete die Anweisung — *wiedereingegliedert* zu werden.
Er saß sehr still. Er hatte nicht geweint. Das stand in der Akte, unterstrichen: *Proband zeigt keinen erkennbaren Affekt von Trauer.* Das Pflegepersonal war beunruhigt. Ein Junge, dessen Mutter eben gestorben war, sollte weinen, sollte toben, sollte zumindest still werden auf die menschliche Art des Stillwerdens. Iri tat nichts davon. Er hatte höflich um eine Schale Wasser und eine Handvoll der Farbstifte der Station gebeten, und nun saß er davor und tat nichts, das Sefa benennen konnte.
„Man sagt mir, du hast jemanden verloren", sagte sie sanft. „Es tut mir leid, Iri. Ich bin hier, um dir zu