Eine Lehre Von Einer Katze
Frau Hagen war wegen Linus sehr betrübt.
„Er kommt überall rein", sagte sie. „Ich wasche ihm heute Abend die Pfoten."
Sie gab Pim einen kleinen Beutel Kekse als Dankeschön. Pim nahm ihn mit der großen Würde eines arbeitenden Detektivs an.
An jenem Abend, während Pim einen der Kekse aß, sagte seine Mama:
„Woher wusstest du, dass es eine Katze war?"
Pim dachte nach.
„Drei Sachen", sagte er. „Erstens: Der Abdruck war zu klein für einen Erwachsenen, aber zu groß für ein Baby, das uns besucht hätte. Zweitens: Die Haustür war abgeschlossen, aber das Küchenfenster war offen — also konnte derjenige klettern. Drittens: Der Abdruck war nur einmal da. Menschen, die laufen, hätten viele Fußabdrücke hinterlassen. Eine Katze, die auf den Pfoten geht, hinterlässt nur einen klaren Abdruck auf der nassen Stelle."
Seine Mama hörte zu.
„Und der Fleck auf dem Fensterbrett, und die Spuren, die nach draußen führten, und Linus' Farbpfoten — die haben es bewiesen."
„Du wirst gut darin", sagte seine Mama.
Pim zuckte bescheiden mit den Schultern. „Die meisten Sachen sind einfach, wenn man langsam macht."
Er blätterte in seinem Notizbuch und fügte unten an Fall 8 eine Notiz hinzu:
*Lehre: Ein Fußabdruck verrät Größe, Gangart und Richtung. Such immer die Spur, nicht nur den Abdruck.*
Er klappte das Notizbuch zu und aß seinen Keks fertig. Linus warf ihm im Garten durch den Zaun einen langen,