Ein Wort An Einem Mittwoch
Es war März, bevor Mara in der Schule wieder sprach.
Es geschah an einem unauffälligen Mittwoch. Frau Tannen las die Anwesenheitsliste vor. Sie kam zu *Mara*. Mara, die seit sechs Monaten nur genickt hatte, sagte — leise, aber deutlich —: „Hier."
Frau Tannen, die eine wunderbare Lehrerin war, schnappte nicht nach Luft. Sie jubelte nicht. Sie nickte, hakte die Liste ab und sagte: „Gut. Lukas?"
„Hier."
„Marek?"
„Hier."
Die Klasse machte weiter, als sei nichts geschehen. Frau Tannen hatte sie im Herbst sehr behutsam gewarnt: Wenn Mara wieder anfängt, in der Schule zu sprechen, macht keine große Sache daraus. Jubelt nicht. Starrt nicht. Seid einfach still froh und lasst sie sprechen, wenn sie so weit ist.
Die Klasse hielt ihr Versprechen.
An jenem Nachmittag in der Pause setzte sich Mara zu Lukas und drei anderen Kindern auf die Bank unter der alten Eiche. Sie sagte nicht viel. Sie hörte zu. Nach etwa zehn Minuten fügte sie einen Satz hinzu. Die anderen lächelten, nahmen es auf, redeten weiter, machten keine Sache daraus.
Mara ging am Ende des Tages mit Lukas nach Hause.
„Wie fühlt es sich an?"
„Seltsam. Ich bin müde. Aber — besser."
„Ich bin stolz auf dich."
„Danke. Ich — Lukas. Es tut mir leid, dass ich anstrengend war."
„Du warst nicht anstrengend. Du hattest nur eine schwere Zeit. Das ist ein Unterschied."
Sie drückte einen Moment lang seine Hand, so wie sie es